NO HAY MÁS PARAÍSO QUE EL QUE CONSERVAS EN TU MEMORIA.

Publicado: 7 mayo, 2010 en Sensaciones

Como reza el viejo adagio el tiempo te hiere hasta
que te mata. En medio de todo eso estás tu envuelto en esa urna espacio temporal
en movimiento siempre descendente. Rodeado de gente que te mira o no te mira,
que te sonríe o no te sonríe, que te quiere o no te quiere, que te hiere o te ama o las dos cosas a la vez que es lo común. O bien estás solo
incluso acompañado. Buscas respeto, aceptación, algo de cariño pero no sabes cuánto
tienes que dar para recibir ni cuánto tienes que recibir para dar. Los otros
por más que quieras siempre son un misterio, pero hasta tú para ti mismo si eso
realmente significa algo.

        No sabes
donde está lo que se supone que eres. Si es tu cabeza, tus manos, tu sexo, tus piernas…
 o todo a la vez. Esperas únicamente
soñar despierto o dormido que es la única muerte deseada.

        Una vez
viste un mirlo en un árbol justo antes de amanecer. El mirlo imitaba el canto
de otro pájaro como suelen hacer, imitaba todos los cantos. Y por eso para ti
fue un pájaro hermoso,  no por su aspecto
negruzco de pico naranja. Y en ese momento te diste cuenta que al dejar de ver
tanto y escuchar más te habías vuelto algo más sabio. Pero era tarde, siempre
es demasiado tarde, o demasiado temprano, para ser realmente feliz. La felicidad
es una vergüenza en un lugar donde se premia la enfermedad, la carencia, la
melancolía. Un lugar donde la felicidad es sospechosa de algo que no es
felicidad. Hace poco vi un documental de un tal Tom Zé, un músico brasileño,
que decía que la infelicidad de los brasileños estaba bombardeada de felicidad.
Sin duda aquí ocurre lo mismo: se bombardea de felicidad (aparente) para
ocultar la infelicidad real provocada precisamente por ese bombardeo de
sonrisas y protocolos falsos, podridos. No necesito, nadie necesita, mostrar la
felicidad, y mucho menos publicitar la felicidad para ser feliz. La felicidad,
la necesaria felicidad,  es otra cosa que
todo ese triste ritual irreverente de funerales divertidos con máscaras de plástico
que se derriten con el primer rayo de sol cada mañana. La felicidad se describe
sin palabras, sólo en gestos y sensaciones. Y ni siquiera tiene sentido
describirla sólo se siente. Es una creencia, nunca un conocimiento, pues cuando
se conoce es porque ya se ha ido. Es como intentar llegar a la base de un arco
iris porque te han dicho (a mí me lo contaban de pequeño) que allí hay una hoya
con monedas de oro. El ‘’tesoro’’ es creértelo y por suerte nunca se puede
llegar a la base del arco iris; el arco iris mismo es ese tesoro que puede
estar en cualquier parte o en ninguna, y que se forma con un poco de lluvia y rayos
de sol.

        La publicidad
tan necesaria para el mercado, y el mercado tan necesario para la publicidad,
nos ha vuelto cosas, o intenta volvernos,  y como aún no somos cosas nos marchitamos en
jaulas con relojes. Por eso hay gente que no puede ver a los pájaros volando y
les disparan, o creen que los árboles son iguales que las farolas. Y envidian a
los gatos en silencio hasta llegar a odiarlos. Yo los adoro tanto que me gustaría
ser un gato volador que se posa en los árboles como el gato sonrisas de Alicia.
Preferiblemente en árboles frutales. No me he sentido tantas veces feliz como
cuando he arrancando fruta de los árboles prohibidos temiendo que casi siempre alguien
te diga que sienta mal… Qué mentira edénica!!!  Importa poco que te expulsen después de ese
paraíso mientras aproveches el momento. Yo lo aprovechaba de niño con mi prima
saboreando ciruelas y duraznos estivales, y luego me arrojaron de ese paraíso,
pero de mi memoria nunca lograron arrebatármelo.

En todo esto pensaba mientras escuchaba Blueberry Hills por Louis Armstrong…

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